Танго с тобой.




****

Поднимая глаза, я проваливаюсь в знакомый ритм, нежно прикасающийся к душе.
Я знаю все об этом ритме – четыре восьмых, ритм биения человеческого сердца, но сейчас- это просто ритм моей  неподвижности,  вторящий ему ритм опустевших столиков в кафе, и кожей чувствуемое  холодное  течение воздуха,  раскачивающего бумажные фонарики над ними.

  Женский голос с хрипотцой поет на французском о грациозной легкости одиночества,  о горечи, остающейся на губах, послевкусием   изредка выкуренной сигареты,  о жизни, как сумме мест и предметов, оставшихся нам от любимых людей, не зависимо от их близости в пространстве и судьбе.
За столиком , где я не сидела с тобой,  слежу за пульсирующим отражением золотистого  электрического дождя в твоих глазах,  как только я проваливаюсь глубже -в дымчатые сумерки, в которых остывает в августовской прохладе нагретый город, по которому мы мы не гуляли с тобой.

Где мы сейчас? Венеция? Почему бы и нет...

Сейчас ночь, а утром мы не стояли на площади Святого Марка, и не слушали шум взлетающей голубиной стаи...
Я помню, как сильно пахла свежая газета в руках у прохожего старика, и его благородная седина светилась в серебристом утреннем солнце.Потом медленно  плыли по узкой улочке –каналу мимо четырехсотлетних стен города –призрака, вдыхая сырой запах камня, и  молчали,  переговариваясь глазами, встречаясь ими на мандариновом отблеске закатного солнца  в перламутровом стекле витражных окон, и на каменных сводах мостов, нависающих, и отпускающих нас…

Снова этот ритм.
Мы не бродили по магазинчикам старого города и не играли в богатых туристов, примеряя карнавальные костюмы, а купили лишь черный кружевной веер в бархатном футляре.
Жизнь- как сумма мест и предметов…Где мы сейчас,где ты, мой вечный несуществующий спутник?

Наш столик раскачивается в волнах прилива  бесконечно меланхолической стихии, которуе чувствую поднимающейся волной внутри. Приливы и наводнения в Венеции заставляют людей покидать первые этажи зданий, жизнь перемещается выше.
Когда-нибудь в жизнь придет волна, которая поглотит все.
Оторвав взгляд от фотографии Венеции на стене кафе, снова падаю в музыку, сейчас остается только она. Четыре восьмых…
 Перетекание оттенков в глазах, на которые обращено мое сердце, и новые и новые фрагменты несуществующих воспоминаний, проступающие из них.
Встаю и иду к выходу. Без тебя. Мы все равно встретимся. За этим же столиком.



Текст и фото: Julya Ruabtseva
Comments